Luxures

Chair ! ô seul fruit mordu des vergers d'ici-bas, Fruit amer et sucré qui jutes aux dents seules Des affamés du seul amour, bouches ou gueules, Et bon dessert des forts, et leurs joyeux repas, Amour ! le seul émoi de ceux que n'émeut pas L'horreur de vivre, Amour qui presses sous tes meules Les scrupules des libertins et des bégueules Pour le pain des damnés qu'élisent les sabbats, Amour, tu m'apparais aussi comme un beau pâtre Dont rêve la fileuse assise auprès de l'âtre Les soirs d'hiver dans la chaleur d'un sarment clair, Et la fileuse c'est la Chair, et l'heure tinte Où le rêve étreindra la rêveuse, - heure sainte Ou non ! qu'importe à votre extase, Amour et Chair ?

Paul Verlaine

Hoy aprendí que...

- Fumar una cajetilla de cigarros le resta a tu vida 2:20 hrs. de tu vida, me lo dijo un letrerito junto a un especimen con el pulmón negro, canceroso, rebanado y lleno de efisema pulmonar...

(Si tú sueles fumar enfrente de mí, recuérdamelo y te daré un atento mensaje en vivo y en directo)

(((te lo juro por madonna)))

G el otro día me dijo: tu onda itinerante es medio confusa.

Y como diría el buen y viejo Topi: Y sí eeeh....

encuéntrome muy confundida.

Comme il -C- dirait...

[...]

Paso el día flotando

no me esperes

tengo ganas,

a veces, a veces, a veces

a veces, a veces.

Adivino tu intención

tengo ganas de saber quererte

pero hoy ya no soy yo

pero hoy ya no soy yo

pero hoy ya no soy yo

pero hoy ya no soy yo

pero hoy ya no soy yo

pero hoy ya no soy yo

pero-hoy-ya-no-soy-yo

Vecino vigilante

Hoy, como nunca, me enamoras y me entristeces; / si queda en mí una lágrima, yo la excito a que lave / nuestras dos lobregueces.

R.L.V.

Forwarded Message (Invitación)

>Subject: Espero que puedan acompañarme... >Date: Mon, 14 Aug 2006 23:41:48 +0000 > > > > > > > >FONDO EDITORIAL TIERRA ADENTRO >CAUTIVERIO Y RELIGIOSIDAD EN EL LUTO HUMANO DE JOSÉ REVUELTAS > > >De Elba Margarita Sánchez Rolón >Presenta: Francisco Ramírez Santacruz y la autora >Dirigido a jóvenes y adultos. > > >17 de agosto de 2006. Jueves, 18:00 horas. > >CASA DEL ESCRITOR >5 Oriente # 201 >Centro >PUEBLA > >www.conaculta.gob.mx/tierra >Entrada libre > > >

i.n.s.t.a.n.t.e.

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Hoy regreso a ese lugar, mi única prisa es que el servicio de fotocopiado esté disponible, fuera de eso puedo prolongar mi estancia todo lo que quiera mientras más tarde regrese, mejor. Es preciso caminar rápido, esquivar personas, evitar mirar sus caras, sus ojos, huir de cualquier reconocimiento, rechazar publicidad, sólo mirar el cielo con sus nubes gordas y blancas junto a las grises dispersas. Llego a tiempo, no sé por qué a veces me obsesiona tanto la idea de llegar puntual cuando no hay hora de llegada; ahora sé que en las tardes está el personal amable, cálido y platicador. El señor de las fotocopias, un amor, mejor toner, mejor cara, mejores copias. En la sección de revistas hay libreros metálicos y amarillos, como en la Rosa Gloria Chagoyán, o que es lo mismo la Juan Rulfo, lugar que ahora extraño a pesar de que 1) al principio me daba claustrofobia, no paraba de entrar y salir, y 2) al final me indigné por hacer 46 horas más de servicio. Creo que extraño más a la gente que a los libreros amarillos, la computadora lenta y los fétidos olores del "entorno" previo. Extraño el collhi y sus viejos tiempos, ahora si me paro por ahí están los extraños y los futuros grandes escritores que el mundo espera vegetando entorno al Yoloxóchitl.

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Hay una feria del libro viejo escondida entre los puestos ambulantes y la calle de los controles remotos, paralela a la calle de las lámparas, donde me reciben Renato Leduc y Maupassant, Hoffmann y la bonita edición de un cuento que no he leído -por segundos me transporto a una aburrida fiesta de cumpleaños que fue salvada por El Cascanueces y la princesa Pirlipat-, buen preludio para encontrar a lo que quiero creer me llamó a entrar, Anapoyesis -uno de mis cuentos favoritos en la vida- en su Camera Lucida, primera edición del año previo a mi nacimiento, numerada con el 2513; luego ensayos de un Nobel recomendado por Harvard en clase y poesía de un zacatecano admirable. Me pregunto por qué ya no numeran los libros como antes, creo que es un detalle precioso, tener el ejemplar 406 de 3300, o el 2999 de 3000, claro que un libro siempre va a ser único y distinto a todos, porque es tuyo o era de él, porque lo compraste en una barata, porque te lo regalaron, porque llevabas años buscándolo, porque tiene tus garabatos, porque la primera vez que lo tuviste en tus manos estabas con lo innombrable, porque llegó luego de una pésima noche, porque tiene dos veces el capítulo 5, porque lo compraste en el metro con tus últimos 20 pesos, porque cuando crees que vas a llegar al fin aparece otra vez el principio; creo que ahora sólo en ediciones muy muy especiales lo hacen. Mal.

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Ya en mi infrenable caminata y compulsión consumidora me echo a la bolsa El libro de la vida de Teresa de Jesús, cosa extraña, ja, igual es el primer paso para tomarme en serio eso que dije en Irapuato una tarde de flautas y deliciosas margaritas: me voy a un claustro. La vida de George Sand se me deshace en las manos, Onetti, blablá...

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¿Qué tanto daño puede hacer el segundo expreso doble del día?

No mucho.

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Paso por un café que tenía perdido desde hace tiempo, el viernes lo vi pero no me di cuenta de que era ese mismo el perdido, ahora recordaré que está en Bolivar. Sigo rehusándome a mirar a quien pasa, quizá sea la forma de no mirarme.

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Me gusta cómo suena: "Próxima estación, Revolución".

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Me acuerdo del solitario y de Porgy and Bess.

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Otra vez me siento en Control.

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Empiezo a desenvolver los libros en el camión, micro, ruta o como le llamen aquí o allá; observo de reojo a los que suben, todos se parecen a alguien que conozco, al vecino viudo, a la directora de la secundaria, a alguien que sale en la tele, a don Cuco; sólo uno me llama más la atención, un viejito ciego como un topo, flaco como el Quijote, narizón como mi abuelo, con calcetines verde olivo, gorrito de Gilligan, traje sastre gris y un bastón de madera que parece muy débil. Apenas arranca el chofer y empieza a llover, el viejito se angustia mucho, no sé si es por la lluvia o porque el conductor es un cafre que se pasa los altos y se les cierra a cualquiera que interfiera con sus caprichos al volante. La lluvia disminuye, también sus ansias, el bastón le sirve para muchas cosas: enderezarse, recargar en su cabeza y cerrar los ojos, detenerse en las vueltas, pegarle al chofer en la pierna para que no vaya tan rápido. Luego de sentir varias veces una mirada, me descubre detrás de un libro, y me regala una larga sonrisa acompañada con unos ojotes tristes…

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Llego al edificio cuando la lluvia reaparece. Justo a tiempo para sentarme en la ventana a ver llover, acompañada del perro vecino que todas las tardes, con medio cuerpo al aire, es dueño y señor de la calle. Un día debo fotografiarlo.

¿demasiadas preguntas?

¿Quiere que le lave los coches, a qué hora se va el señor, qué vas a hacer hoy, por qué no sale agua caliente, en cuánto tiempo nos vemos, por qué siempre hay tráfico cuando tengo prisa, me puede decir la hora, cómo estás, esperaste mucho, a dónde vamos, has pensado qué quieres hacer, por qué no puedo abrazarlo, eres creyente, te arrepentirás, cuándo te veré otra vez, por qué pienso eso si ni siquiera nos hemos ido, qué pensarás en realidad de todo esto, qué sientes, para qué quiero entender, por qué me siento tan segura de esto, a qué hora llegaban, quién le puso nombre a los sentimientos, cómo sé que un nombre tal designa mi sentimiento en particular, qué tan lejos estoy de la casa, qué me ve, qué le importa que quiera caminar bajo la lluvia, a dónde fuiste en la mañana, te acordaste de mi cumpleaños, te acuerdas de marha, ya dejaste de ser elitista, cómo está tu hermano, por qué no fuiste, por qué nunca me dices las cosas de frente, por qué estás tan enojada, por qué nunca nos comunicamos, que no somos tus amigos, dónde se rompió todo, por qué se me ensucian tanto los lentes, qué voy a comer, cómo has estado eh y dónde has andado, por qué desapareciste, por qué te cansas de ser hombre, levantar, por qué cree conocerme, me vas a volver a abandonar, cómo es que dije que te iba a decir, estaba desnudo en su cama, eso te dijo, perseguidora, crees que él sabe que nosotros sabemos, vienes para acá, te veo al rato, puedo saber la historia completa, una foto, cómo les fue, qué dijo Luisito, qué hicieron, qué vamos a cenar, qué hiciste a quién viste, es tu amigo o qué, vemos la película, por qué siempre siento tan raro en esta parte, es alfred molina, les gustó, qué soñaste, ya te vas, qué has sabido de él, qué te dijo, qué sientes, y, nada más, ya viste piratas del caribe, mi novio, quién te dijo, cuándo, en persona, quién se apellida Pérez, para qué me sirve extrañarlo, no eres muy dura, qué sientes estos dias, otra vez lo mismo, no has salido con nadie desde entonces verdad, para qué sirve el futuro, te veré en cuerna, eliges ser triste, sollozar, a estas horas, por magnolia o por las pláticas y los días, los no encuentros, la vida que se viene encima, cuál es la pena de esta noche, el amor, el hielo sirve para los ojos, la fétida soledad, y cuánto tienes de cocodrila eh, soy exhibicionista, eso existe o lo acabo de inventar, en fin y ahora cómo estás, por qué me gusta lo prohibido, y tú qué quieres, en qué momento comencé a involucrarme tanto, cuándo voy a estar lista para dejarlo, a qué hora me levanto mañana, lo quieres, crees que es muy ocioso postear algunas preguntas de mi día?

You moved like honey in my dream last night/Yeah, some old fires were burning/You came near to me and you endeared to me/

Aviso oportuno I

Ahora sí, ya estoy de lleno en la tesis, bueno comienzo a estarlo, sí sí, para todos aquellos que saben desde hace cuánto "hacía la tesis" -y en realidad me la pasaba vagando de aquí para allá, sin hacer mucho para mi investigación en concreto- hoy estuve todo el día encerrada tragando teoría y buscando textos básicos -poco accesibles en hemerotecas- en internet, y bueno, no estuve tan salada, no obstante tengo una lista de imposibles que presento a continuación por si de puuuura casualidad alguien sabe algo, conoce a alguien que pueda tener acceso o, en el mejor de los casos, tiene los textos. Se agradece de antemano....

¡Felices lluvias!

• ALYN, MARC. "Farabeuf ou la chronique d'un instant, de SE" Le Figaro Littéraire [París] 1237, feb. 2-8, 1970.

  DÁVALOS, BAICA. "Cirujía, pasión, tortura y juego". Zona Franca [Caracas] 3.42 (feb.1967) [1]

  MANZOR-COATS, LILIAN. “Problemas en Farabeuf mayormente intertextuales”. Bulletin Hispanique [Burdeos] 3-4 (1986) [2]

[1] Sic. [2] Este artículo sí se consigue, a través de http://dialnet.unirioja.es pero mi maravillosa Universidad no tiene convenio entonces no puedo solicitarlo, es como si no perteneciera a ninguna institución, lovely.

Proverbio desalentador

En la envoltura de unas pastillas sabor yerbabuena marca Usher, que dieron al pagar la cuenta en una taquería, en la parte posterior puede leerse este refran::::

Por mucho que un hombre se afane, siempre hay quien le gane.

Esto lo descubrí camino a mi destino, así que me puse a pensar en mejores refranes, preferibles a eso, quien acaba de comer tacos de carnitas, le puede caer mejor leer:::

Con la barriga vacía ninguno muestra alegría. - De golosos y tragones están llenos los panteones. - Come y bebe que la vida es breve. - El vino alegra el ojo, limpia el diente y sana el vientre. - Pan, uvas y queso, saben a beso. - Bueno es pan duro cuando es seguro. - A darle, que es mole de olla. - A comer, beber, bailar y gozar, que el mundo se va acabar. - Tú lo dirás de chía, pero es de horchata. - Será melón, será sandia, será la vieja del otro día. - Quien hambre tiene, en pan piensa. - Las penas con pan son menos. - Al que le pique, que se rasque. - El hambre se quita pero el sentimiento nunca. - El comal le dijo a la olla “mira que tiznada estás” y la olla le respondió “mírate tú por detrás”. - Panza llena, corazón contento. -

Je fus dans la demeure d'un ciel

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Je voudrais le dire tout,

mais c'est impossible, seulement je peux avouer:

quel ainsi plein jour....

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' ' ' ' ' ' ' ' ' ' ' ' ' ' ' ' '

En los últimos días, a todas horas he tenido tanto sueño que he dormido -varias veces sin quererlo- cómo y dónde he podido, en el sillón torcida, en la cama aguada, en cama de mi madre, en la cama de mi prima -(que antes era mía) mientras me pateaba la cara- en el camión -más torcida-, en el sillón de la sala de mi casera, en mi fabulosa y deliciosa cama poblana, en otro camión, en la sala del departamento defeño; pero justo a estas horas mi cuerpo, aun con los ojos cansados y contaminados, ha decidido dejar de tener sueño... Y sigue lloviendo mucho, mucho, ya dejé de ver las noticias, pero supongo que mucha gente sigue sin llegar a su casa, qué desesperante, y todavía no puedo creer lo que escuché sobre el techo derrumbado del antiguo cine Bella Época, ahora librería, muy bonita y grande, ¿cómo habrá sido? ¿Estarán todos los libros aplastados y mojados? ¿Qué les pasó? Pobrecitos, ojalá no, había tantos que debían ser devorados... Ahora cuando sólo se escucha el ruidito de las gotas, me viene a la mente la tonada de una canción de Cri Cri, no recuerdo cómo se llama, pero la escuchaba cuando niña en casa de mi abuela, en las tardes cuando estaba lloviendo mientras comía galletas o lenguitas de gato, Cri Cri contaba un montón de cuentos y de repente sonaban truenos y comenzaba esta canción, decía que los conejos escondidos en su cueva no salen, porque no deja de llover, mientras Colita de Algodón devora su lechuga y espera la ocasión de que brille el sol, o algo así-nunca he sido buena para los principios de las canciones-, pero me acuerdo perfecto del corito y del final ::::¡Llueve, llueve, llueve, llueve! las gotitas de la lluvia se dejan caer ¡Llueve, llueve, llueve, llueve! Los conejos se divierten viéndolas correr. Una gotitaaaa que rebotóoo a Don Conejo lo salpicóoo. ¡Llueve llueve! ¡Huuuuy, cómo llueve! las gotitas cuando saltan hacen ¡pim pim pom tin tin tin! ¡pim pim pom tin tin tin! y ¡pim pim pom! ¡Llueve llueve! ¡Huuuuy, cómo llueve! las gotitas cuando saltan hacen ¡pim pim pom tin tin tin! ¡pim pim pom tin tin tin! y ¡pim pim pom!:::: No sé por qué sospecho que se llama Llueve llueve....

nimiedad

Debería de haber una ley que obligue a los peluqueos, estilistas, y profesionistas del área, a hacer bien su trabajo, a seguir perfectamente las indicaciones de su cliente, y si no ser multado por cortar el cabello exactamente como NO se lo pidieron...

No es un buen consuelo que de todas maneras el cabello termina por crecer, sí sí, pero ¿¡¡mientras!!?