27.12.05

Lo más delicioso de hacer galletas- además, claro está, de comérselas- es saborear la masa que se queda en el molde...

24.12.05

F e l i z N a v i d a d
F r ö h l i c h e s W e i h n a c h t e n
J o y e u x N o ë l
M e r r y C h r i s t m a s
D r e i d l e D r e i d l e H a n n u k a h
****
I feel it in my fingers, I feel it in my toes, Christmas is all around me, and so the feeling grows It's written in the wind, It's everywhere I go, So if you really love Christmas, C'mon and let it snow You know I love Christmas I always will My mind's made up The way that I feel There's no beginning There'll be no end Cuz on Christmas, You can depend You gave your presents to me And I gave mine to you I need Santa beside me In everything I do You know I love Christmas I always will My mind's made up The way that I feel There's no beginning There'll be no end Cuz on Christmas, You can depend Cuz on Christmas, You can depend It's written on the wind It's everywhere I go So if you really love me C'mon and let it show C'mon and let it show So if you really love C'mon and let it If you really love me C'mon and let it Now if you really love me C'mon and let it show Powered by Castpost

23.12.05

Siempre he querido tirar una botella con un mensaje al mar, seguro es una de las cosas más cliché y trilladas en el mundo, no me importa...
Si ahora pudiera hacerlo, lo escribiría para nadie, serían letras alborotadas y sin sentido, dispersas, pero quizás lograría que las ansias y ese "no-sé-qué" desaparecieran, se esfumarían un instante.
Podría dirigirlo a alguien que ahora está a quince minutos del mar, a él podría decirle eso que (le/me) escribo en la mente, le contaría que sufro de "nostalgia del presente", y también, diría otra vez: No eres, no serás, no has existido,/ y sin embargo sé que te conozco;/ por tu vida de ausencia reconozco/ que mi tacto viajó por tu sonido...No sé, da igual, seguro no irá al mar, yo menos. La imagen del destinatario da igual, después tal vez se desvanezca o decida olvidarla, enterrarla, es un "tú" imaginario que he creado, que he estado inventado al invocar reiteradamente su figura, al pensarlo, al repetirme eso que quieor que sea y que quiero creer que fue, y en realidad no es, no fue y no será.
Me pregunto si alguna vez él lo habrá hecho,
o alguien yo que conozca.

21.12.05

si el ocio y el aburrimiento te ataca, como lo ha hecho conmigo todo el maldito día, puedes matar unos minutos yendo aquí

20.12.05

Domingo

Me despertó el olor que invadía la casa, no terminaba de abrir bien los ojos cuando llegaron los recuerdos de años atrás, mi soñolienta conciencia retrocedió quince o dieciséis años. Me remití a un domingo de aquel tiempo, cuando me levantaba antes que nadie y prendía la televisión del comedor para tener un ruido de fondo, caricaturas o Chabelo, cualquier cosa era buena para jugar imaginando que era cualquier cosa que se me diera la gana, nada me era imposible, fui todo lo que quise ser, a veces repetía de papel, pero siempre me tomaba en serio lo que iba a ser: maestra, bailarina, conductora de televisión, escritora de cuentos, enfermera, arqueóloga, presidenta, mamá, locutora de radio, niñera de muñecas, pintora –una muy mala-, entre muchas otras cosas… Había veces en las que hacía frío y prefería irme a la cama de mis papás para ahí matar el tiempo viendo la tele, esperando a que los demás despertaran, evidentemente, en esas ocasiones mi espera duraba poco, pues mi mamá ante mi inquieto e involuntario comportamiento se veía obligada a levantarse y comenzar el ritual de los domingos. Era el único día en el que sin excepción desayunábamos los cinco, casi siempre mi madre preparaba sus insuperables hot cakes, inigualables no sólo en sabor, también en forma, pues no eran los aburridos hot cakes redondos y pachones, no no, estos eran especiales nunca eran iguales, tú sólo pedías la figura y Ella, no importando la dificultad, te la ponía en plato: una rana, una flor, un caballo, una nube, una estrella, un elefante, lo que fuera, obviamente la cocinera y el interesado requerían un pizca de imaginación abstracta; realmente era una maravilla poder embarrar una luna –o lo que pidieras- de mantequilla y miel de maple, y luego comértela a mordidas… Este domingo, de los cinco que éramos, estábamos sólo dos, -más una agregada cultural que estaba embobada en una de las chafas caricaturas de ahora-desayunamos ricos hot cakes redondos y aburridos. No hubo palabras, sólo mucho silencio, añoranza, y muchas ausencias.

19.12.05

Tercer Certamen Regional de Minicuentos CRIPIL 2006

Por alguna extraña razón me llegó por correo esta convocatoria, no puedo participar, pero tal vez alguien que, tal vez por alguna extraña razón, llegue al blog le pueda interesar...
*** Se invita a los escritores residentes en el Noreste del País (Coahuila, Chihuahua, Durango, Nuevo León y Tamaulipas) a participar en el Tercer Certamen Regional de Minicuentos CRIPIL Noreste. El Certamen abre a partir de la publicación de la presente convocatoria y cierra el 21 de febrero de 2006, a las 19:00 horas. Los participantes podrán concursar con un solo minicuento. La extensión máxima es de 200 palabras sin excepción. Primer lugar $5,000 Segundo lugar $3,000 Tercer lugar $2,000 Los participantes enviarán el minicuento en original y tres copias, bajo seudónimo y en sobre aparte datos completos (nombre, dirección, teléfono, correo electrónico) a: CRIPIL Noreste Casa de la Cultura de Nuevo León Colón 400, Ote. C.P. 64000 Monterrey, N.L. Tels. (01-81) 724452 y 741128 Correo electrónico cripil05@yahoo.com.mx Los resultados se darán a conocer en el mes de marzo por los mismos medios en que se lanza esta convocatoria. La premiación tendrá lugar el lunes 27 de marzo a las 19:00 horas en la Sala Alfonso Reyes de la Casa de la Cultura de Nuevo León Los casos no previstos en la convocatoria serán resueltos por los organizadores. Centro Regional de Información, Promoción e Investigación de la Literatura en el Noreste (CRIPIL Noreste). Casa de la Cultura de Nuevo León. Diciembre de 2005. Monterrey, Nuevo León.

15.12.05

de infamedesde hace no mucho me entusiasma y gusta en exceso esta canci�n... Powered by Castpost

12.12.05

Imago Prima

A Calderón Imago Prima Universidad Autónoma de Zacatecas, México, 2005, 104 pp.
Suele decirse que la primera impresión nunca se olvida, la mayoría de las veces es cierto, pues ¿cuántas veces ha dependido de la primera impresión el que entablemos –o no- una conversación, amistad, o relación? Lo mismo sucede en la literatura, cuando nos enfrentamos por primera vez a un autor, siempre nos queda en la memoria el sabor de las primeras letras que leímos, si nos gustó o no, si nos emocionó o si pasó sin pena ni gloria; muchas veces así nos vamos haciendo de nuestros imprescindibles. Con Imago Prima, Alí Calderón nos deleita y emociona con su primer poemario para provocarnos esa primera impresión.

El poeta, nacido en los ochenta, fue becario de la primera generación de la Fundación para las Letras Mexicanas. En 2004, con Imago Prima ganó el “Premio Nacional de Poesía Ramón López Velarde”, otorgado por la Universidad Autónoma de Zacatecas.

El libro contiene 56 poemas, repartidos en cinco secciones. Basándose en los arquetipos de Jung, Calderón desarrolla dentro de las características del arquetipo correspondiente, sujetos poéticos que desbordan emociones intensas y espontáneas, introduciéndonos en un universo poético que nos atrapa desde las primeras líneas.
k
Ánima [1] Quince poemas que a través de una voz poética masculina -y un tanto misógina-, exaltan la belleza femenina, nos hablan de dolor, amor, nostalgia, desamor, soledad, deseo. Logra despertar la sensualidad utilizando el verso libre, haciendo uso de un lenguaje claro y sencillo, pero no por eso simple, como en el poema XIII [Tes Mots]. La intertextualidad se hace evidente al encontrar referencias al poeta romano Catulo, a su musa Lesbia, a Penélope, a Ulises, a Helena de Troya, todo esto combinado con elementos contemporáneos, que concurren en una resignificación simbólica de estos personajes, vr. gr. “Es curioso Penélope / que en estas bellas playas / al hacer el amor / conozca por fin la simplicidad / del infinito” (pp. 25). Ánima comienza a desbordar la pasión contenida en todo el libro. k
Sombra [2] Los diez poemas que conforman esta sección, nos remiten a la antipoesía, se construye una poética que va en contra de lo exquisito y retorcido, contra el snobismo intelectual y oficial, no por esto utiliza un lenguaje simple y vano, por contrario, se vale de un lenguaje culto y preciso. La temática es oscura, refleja un dolor desgarrador, crudo, y a la vez perverso, claro ejemplo es [Profanaciones] I: “Esta maldita carraspera de tequila / y alcohol del noventa y seis / las llagas que carcomen mi cuerpo / lacerado / todas las picaduras y ronchas / que llevo a cuestas: / cruda de perfume que hace harapos mis entrañas.” (pp. 37). También pueden encontrarse destellos eróticos, como en el poema VII: “Mi amargo irrestañable semen / insoluble azogue en tu entrepierna / buscando / de nuevo / su cauce natural.” (pp. 43). Sombra representa la herida por la que respira el poemario. l
Trickster [3] Son diez los poemas que suceden a Sombra, el tono irreverente se presenta en cada uno, tal como este arquetipo de Jung, el sujeto poético en Trickster se burla hasta de sí mismo: “Refinamiento de los poetas: / ajotamiento de los hombres.” (pp. 58). El lenguaje es arriesgado, pues combina palabras que no se encuentran en el habla coloquial con otras que escuchamos cotidianamente. Por ejemplo, en V [Oxímoron]: “Oxímoron / reinita chula / es llamarle / pilín o periquito / a este monstruo / mío / incluso / con Gotzilla / comparado.” (pp. 55). Retoma algunos elementos intertextuales de la época romana, por ejemplo, focalizar al sujeto poético como si fuera Ulises, hablándole a Penélope: “Todo es diferente desde que me fui: / otra es la bahía de Ítaca, / sus playas son otras, / otros sus habitantes. / Tú, Penélope, en cambio, / sigues siendo la misma / putilla closetera.” (pp. 53). Trickster nos provoca sonrisas con sus versos.
k
Sí mismo [4] Esta sección toma como pretexto distintos lugares del mundo para evocar un ambiente bucólico y reflexivo, en el cual el sujeto poético regresa a su yo interno, para establecer un diálogo íntimo. Los temas de estos diez poemas, son la belleza, la armonía, la totalidad, vr. gr. [Basel]: “Pasa el faisán por el jardín de los abetos: / contempla sus frondas, el verdor. / Fluye incesante el agua del aljibe.” (pp. 66). Igualmente nos evoca imágenes inefables que logran que la intensidad poética permanezca: “De leche es el mar bajo el reflejo de la luna: / el semen del tiempo ha preñado la marea.” (pp. 73). Sí mismo constituye el espacio más etéreo y volátil de todo el poemario.
l
Massa confusa [5] En este apartado, podemos encontrar una propuesta interesante y diferente, ya que los once poemas están escritos en español antiguo, se presenta la inmutabilidad del signo lingüístico del que hablaba Saussure, pues encontramos palabras del español antiguo que persisten en el español actual. La temática principal gira en torno a la recuperación del amor cortesano, es por esto que hay una especie de anulación del tiempo. Encontramos versos de arte mayor y menor, así como dos sonetos sin rima, entre otras estructuras clásicas. Apreciamos varias combinaciones de palabras que crean una ambigüedad lúdica: “La dulzura de los sus pechos / e la tibieza de los sus muslos / fundan el summum bonum / d’aquesa eternidad / a la que fervientemente aspiro.” (pp. 93). Destaca por su intertextualidad el poema VIII, pues se remonta a la época de la conquista: “En trece días del mes de febrero / año de mil quinientos diez y nueve años / Hernando de Cortés vino a la isla de Cozumel…” (pp. 98). En Massa Confusa, apreciamos la creatividad y vivacidad del poeta. Sin lugar a dudas, Imago Prima consigue cautivarnos a cada momento, es un libro que debe ser leído pues en él habitan versos que logran despertar nuestros sentidos, atraparnos y encantarnos. Seguramente esta bien lograda primera impresión, ocupará un lugar privilegiado, situando a Calderón como una de las voces más intensas en la Poesía Mexicana actual.

G. Velázquez

[1] El ánima es una instancia de naturaleza femenina al interior de la psique del hombre. Funciona como un modelo que prefigura la conducta con las mujeres. En la relación amorosa, esta imagen es culpable de la absoluta fascinación y de la acerba misoginia. El arquetipo, de modo insondable, potencia la intensidad del sentimiento. (pp.11) [2] La sombra es una imagen que caracteriza las zonas oscuras de la personalidad. El arquetipo es bandera y portavoz de lo reprimido por el yo: sentimientos vergonzantes, sueños prohibidos, deseos e intenciones acalladas. Es una imagen angustiosamente peligrosa, artera y destructiva. (pp.33) [3] El trickster es el pícaro, el bufón, el bromista del aparato psíquico. Deriva directamente de la sombra y, como ésta, mantiene una estrecha relación con los sentimientos más peligrosos y oscuros del inconsciente. A través del humor y la vulgaridad reacciona ante la distorsión de la psique. Su objetivo es molestar, incomodar, producir escozor. (pp.49) [4] El sí-mismo es la entidad más compleja y desarrollada de la psique. Es la plenitud absoluta, el círculo sin circunferencia, la inefable perfección. Su imagen refracta la totalidad en cada instante. (pp.63) [5] En las inciertas aguas de lo inconsciente colectivo no existe el tiempo. La simultaneidad gobierna todas las relaciones, la conjunción entre arquetipos. Por medio de la lengua se tematizan los contenidos de la psique. Sólo en la lengua podemos vislumbrar lo simultáneo. (pp.87)

9.12.05

La tercera es la vencida

que casi no lo creíamos, yo quedé fascinada. Es de Apollinaire y la traducción es muy mala -puede verse mejor si hacen grande la foto-.

7.12.05

de Bonifaz Nuño -muy ad hoc-

Centímetro a centímetro -Piel, cabello, ternura, olor, palabras- mi amor te va tocando. Voy descubriendo a diario, convenciéndome de que estás junto a mí, de que es posible y cierto; que no eres, ya, la felicidad imaginada, sino la dicha permanente, hallada, concretísima; el abierto aire total en que me pierdo y gano. Y después, qué delicia la de ponerme lejos nuevamente. Mirarte como antes y llamarte de "usted", para que sientas que no es verdad que te haya conseguido; que sigues siendo tú, la inalcanzada; que hay muchas cosas tuyas que no puedo tener. Qué delicia delgada, incomprensible, la de verte lejos, y soportar los golpes de alegría que de mi corazón ascienden al acercarse a ti por vez primera; siempre por primera, a cada instante. Y al mismo tiempo, así, juego a perderte y a descubrirte, y sé que te descubro siempre mejor de como te he perdido. Es como si dijeras: "Cuenta hasta diez, y búscame", y a oscuras yo empezara a buscarte, y torpemente te preguntara: ¿estás allí?", y salieras riendo del escondite, tú misma, sí, en el fondo; pero envuelta en una luz distinta, en un aroma nuevo, con un vestido diferente.

dulce recuerdo cuevanés

6.12.05

sólo una noche y media mañana

... y ya. Fin, se acaba. Podré dormir, dormir, leer lo que yo quiero, estar de ociosa, pensar en lo que fue y no volverá a ser, recordar a un quelite y nuestras horas sin tiempo. Creo que la tercera despedida es la definitiva. ¿Por qué la gente se casa en diciembre y casi siempre a finales?

2.12.05

(¿indignante?)

Las letras de ese hombre, no son para tanto... o sí?
Sergio Pitol, tercer mexicano en conseguir el Premio Cervantes
Viernes 2 de diciembre de 2005
ARMANDO G. TEJEDA CORRESPONSAL Madrid, 1º de diciembre. Sergio Pitol, escritor errante capaz de fundir a su narrativa su vasta memoria literaria, fue reconocido hoy con el Premio Cervantes 2005, con lo que se convierte en el tercer autor mexicano en obtener este galardón, junto a Octavio Paz (1981) y Carlos Fuentes (1987). El jurado decidió reconocer la obra de Pitol por su importante ''contribución para enriquecer el legado literario hispánico". Destacados escritores como Mario Benedetti, Juan Marsé y Alfredo Bryce Echenique fueron superados por el autor de El arte de la fuga. Después de varias votaciones, finalmente la ministra de Cultura de España, Carmen Calvo, anunció que Sergio Pitol había sido elegido por mayoría como el nuevo ganador del Premio Cervantes, a propuesta de la Real Academia de la Lengua. Fusión de géneros Pitol nació en Puebla, en 1933, si bien desde muy pequeño se trasladó a vivir a un pequeño pueblo cañero de Veracruz, El Potrero, donde transcurrió su primera infancia y conoció por primera vez, gracias a su abuela, que cuidaba de él en sus largos periodos de enfermedad, las novelas de aventuras de Julio Verne y Charles Dickens. Así nació su gusto frenético por la literatura y, de alguna manera, el germen de lo que sería posteriormente su particular estilo literario, en el que conviven de manera incestuosa sus recuerdos, reflexiones y anotaciones de diarios, sus opiniones de todo tipo de libros y autores y sus largos viajes por Europa central y Asia. Pitol, quien actualmente vive en Jalapa e imparte clases de literatura en la Universidad de Veracruz, es considerado por la crítica como ''autor de culto", es decir, un escritor venerado casi en silencio por un colectivo de incondicionales lectores, tanto en México como en España. Pero la relación de Pitol con la escritura y la cultura no sólo se ha manifestado mediante sus cuentos, novelas y poemas, sino también con sus valiosas traducciones de autores eslavos desconocidos hasta entonces en lengua española, como Anton Chéjov, así como por su trabajo de diplomático mexicano en varios países de Asia y Europa central, pues vivió largas temporadas en Varsovia, Praga, Budapest, Moscú y Pekín. Su vida errante y su infatigable curiosidad por los rincones más inhóspitos del mundo ocupan un lugar de privilegio en su obra literaria, en la que hay dos palabras cruciales: fuga y viaje. De la primera, Pitol sostiene que es ''casi como un universo, que tiene varios contenidos y es, al mismo tiempo, como un espejo de mi vida"; de la segunda, dice: ''El viaje es el elemento que más he utilizado para la ejecución de la fuga, para descubrir los contrastes morales, éticos y estéticos de cómo veo el mundo". Otro de los rasgos de su literatura es la aparente ''anarquía" del texto, en el que conviven todos los géneros literarios y se imbrican sus reflexiones personales con sus vivencias, opiniones o recuerdos de infancia. Precisamente ésta fue una de las razones que adujo el jurado del Premio Cervantes para concederle el galardón, al reconocer además ''su tarea como traductor, su doble dimensión de novelista y ensayista, su capacidad de adelantarse a lo que son las tendencias más acentuadas en los últimos años de lo que es la novela abierta, que integra no sólo narración, sino la reflexión y el ensayo, es decir, una fusión de géneros", según el director de la Real Academia de la Lengua, Víctor García de la Concha. Trilogía autobiográfica Pitol publicó recientemente la última entrega de lo que denomina su ''trilogía autobiográfica", que forman El arte de la fuga, El viaje y El mago de Viena. En esta última, desnudó en un párrafo la visión que tiene de su escritura, siempre bajo la máxima que aprendió de Antonio Tabucchi -de ''desconfiar de los escritores que no desconfían de sus propios libros". Pitol señala en El mago de Viena: ''Me inicié en la escritura a mediados del siglo pasado. En el año 1956 para ser preciso. Fui yo el primero en asombrarse de haber dado ese paso. Mi relación con la literatura se inició desde la infancia; tan pronto como aprendí las letras me encaminé a los libros. Puedo documentar la niñez, la adolescencia, toda mi vida a través de las lecturas. A partir de los veintitrés años, la escritura se entreveró con la lectura. Mis movimientos interiores: manías, terrores, descubrimientos, fobias, esperanzas, exaltaciones, necedades, pasiones han constituido la materia prima de mi narrativa. Soy consciente de que mi escritura no surge sólo de la imaginación, si hay algo de ella su dimensión es minúscula. En buena parte la imaginación deriva de mis experiencias reales, pero también de los muchos libros que he transitado. Soy hijo de todo lo visto y lo soñado, de lo que amo y aborrezco, pero aún más ampliamente de la lectura, de la más prestigiosa a la casi deleznable. Algunos vasos comunicantes no fácilmente perceptibles transmiten lo que soy yo a mi lenguaje y lo que el lenguaje es a mí. Por intuición y disciplina he buscado y a veces encontrado la Forma que el lenguaje requería. En pocas palabras eso es mi literatura". Ha publicado cuento, poesía y novela. Además, ha recibido premios literarios, entre ellos el Nacional de Novela de México, el Xavier Villaurrutia, en 1982 y el Gran Premio de la Asociación de Cultura Europea. Sergio Pitol recibirá el galardón el próximo 23 de abril en el Paraninfo de la Universidad de Alcalá de Henares, donde ofrecerá un discurso solemne y se le entregarán la placa de honor y 100 mil dólares.

Todo sucede en el 1910

Pues, nada, un jueves: ceniza cayendo desde temprano, chiquero de libros, encierro, claustrofobia, reseña incompleta, resaca memorística de dos semanas atrás, pachanga en latín, chocolates, intercambio, ¡pus ora!, buenos momentos, fin de una clase... Luego, Din propuso ir con Reny, Quiquis, la dañada y Pablo al tan visitado lugar en el andador de Psicología, para combeber un poco, según decía se le antojaba una cerveza. Como ellos se quedarían en el COLLHI un rato más -ya saben qué responsables son esos muchachos-, pues nos fuimos a mi casa a matar un dulce recuerdo que habíamos estado prolongando desde la última visita a Cuévano, esto es, agosto, si no mal recuerdo. Ahí estuvimos hablando de un tal Bambino y de un poeta -cuyo nombre no mencionaré, por su seguridad- que si esto, que si lo otro... Llegó nuestro momento de partir hacia el mencionado recinto. Nadie estaba, así que volvimos al Edificio Sor Juana, ahí estaban ya por salir, sedientos y ansiosos... Unos pasos más y estábamos en el 1910...
Echamos el chisme muy agusto, que si Nico esto, que si Ramírez lo otro, que si odiamos a cierto maestro castrante, blablablá... Todo comenzó a ponerse mejor cuando Quiquis nos reveló algo que probablemente sea de las cosas que más me impresionaron en la semana, el asunto de la boda y los amores lejanos, prohibidos e imposibles... Una cosa nos llevó a la otra, contamos historias conocidas, reímos al recordar los cuadernos rayados, los amores inciertos, los fulanos que se pronuncie como se pronuncie su nombre, son los mismos %$&$(/&% a fin de cuentas. (yo misma me sorprendo de mi pudor lingüístico). Y nada, por algo salió al tema de los blogs, ¿por qué fue? Bueno, ahorita me acuerdo, el punto es que el estimadísimo e ilustrísimo señor don Alberto Espejel y sus comentarios salieron al tema... Reny, Din et moi, acordamos que era tan agradable leer sus comentarios, que nos hace sentir leídos, aunque escribamos -por lo menos en mi caso- sandez y media, y bueno, por eso prometimos que nuestro siguiente post iba a ser dedicado a M. Espejel. ah! ya me acordé porqué salió al tema lo de los blogs, por la canción del buki y rompemadres -a quien sugerí ignorar- y después nos enteramos de que hay ESPÍAS, sí, no estamos solos, nos vigilan y monitorean, tal vez para medir nuestro grado de peligrosidad -no sé si cultural, terrorista, o qué-. Ja, sí, así es, no sabemos dónde empezó la cadenita, pero yo empecé a traumarme y a ponerme un poco paranóica, me pareció indignante -es mi actitud no.1 del mes: INDIGNACIÓN-. Pero eso ahora no importa ahora... En fin, el objetivo del post es agradecer y mostrar aprecio virtual por el buen AE.
Dejo esto por la paz porque ya fue demasiado blablablá, y debo ir a escribir líneas que completen mi paupérrima reseña poética...

23.11.05

Perlongher wanna be

En el sueño de la siesta encontré el guiño del gato que gime y en lo fatuo del marrón balbalbalbalblakblakbalkbla espera, sólo quiero una nostalgia y el sonido del río, babalalbkalkbalkbaunado a la razón del risco valvjkasljalvjalvlkalque se pierde entre el limbo. con la astucia del anillo lastro los restos del olvido dlksaldkalskdlakdlakdlakdlkaolvidás dkslkdlsakdñalksdñlakdlñaskdñlakñdlka olvida el ser feroz naufraga en el sexto relámpago, lvkslkslvkslñkvsñahogado en un fdlskflskfñskfgrito hay un pobre sabor, ajeno, que late en la distancia fkjsldfjklfjdlkfjdljfdljdel nunca y retorna al suspiro fkdfkdjkfdjfkdjfkjddel deseo.
G.

22.11.05

10 cosas que odio de ti

I hate the way you talk to me, and the way you cut your hair. I hate the way you drive my car, I hate it when you stare. I hate your big dumb combat boots and the way you read my mind. I hate you so much it makes me sick, it even makes me rhyme. I hate the way you’re always right, I hate it when you lie. I hate it when you make me laugh, even worse when you make me cry. I hate it when you’re not around, and the fact that you didn’t call. But mostly I hate the way I don’t hate you, not even close…not even a little bit…not even at all.

si lo buscas, ¿lo encuentras?

qué terrible, estimulante, intrigante, provocadora es esa necesidad, inmanente, de encararse con el vacío profundo blablablablablabla blablablbalalablabalba-si no es que ya estamos dentro de él-

21.11.05

esperanza, esperanza

odio esperar odio las ansias que no controlo (¿hay ansias que se controlan?) odio desesperarme en la espera odio escuchar al refrigerador cuando espero odio esperar lo que no llega odio darme cuenta de que lo que espero no llega odio saber que esperando, sólo, y sola, me desespero blablablabl que no con eso termina la espera blablablabl y que si espero ESO nunca llega odio estar consciente de esto, y no poder evitarlo espero que algún día deje de pasarme
¿por qué suenan y suenan las campanas de las iglesias del centro -o por lo menos de la Catedral y las otras tres que están cerca de mi casa- desde las diez de la noche? ¿qué se festeja? ¿quién se murió?

3

Lo transcribo por las puras ganas, por el fin de semana, por los recuerdos, por el quelite, por lo que sí y no, y porque se me antoja beber un café cortado al lado de esta lluvia.
Lo he leído, pienso, lo imagino;
existió el amor en otro tiempo
Será sin valor mi testimonio.
Rubén Bonifaz Nuño
Recuerdo que el amor era una blanda furia no expresable en palabras. Y mismamente recuerdo que el amor era una fiera lentísima: mordía con sus colmillos de azúcar y endulzaba el muñón al desprender el brazo. Eso sí lo recuerdo. Rey de las fieras, jauría de flores carnívoras, ramo de tigres era el amor, según recuerdo. Recuerdo bien que los perros se asustaban de verme, que se erizaban de amor todas las perras de sólo otear la aureola, oler el brillo de mi amor —como si lo estuviera viendo—. Lo recuerdo casi de memoria: los muebles de madera florecían al roce de mi mano, me seguían como falderos grandes y magros ríos, y los árboles —aun no siendo frutales— daban por dentro resentidos frutos amargos. Recuerdo muy bien todo eso, amada, ahora que las abejas se derrumban a mi alrededor con el buche cargado de excremento. -Evidentemente- Eduardo Lizalde

19.11.05

léease en forma interrogativa

cómo no acordarme de todo cómo evito que se me escape un suspiro cuando mencionan su nombre cómo no emocionarme cuando lo leo cómo no recordarlo cómo dejo de inventarlo

12.11.05

Dos presos presentan libro en un museo de Querétaro

Querétaro, Qro., 12 de noviembre. Dos internos del centro de readaptación social de San José El Alto, Ismael Erick Delgado Mondragón y Pablo Ortiz Villalpando, presentaron el poemario Un sueño hacia la libertad, de su autoría, con el cual, afirman, se sienten "nuevamente humanos", pues la obra contiene vivencias y sentimientos experimentados al estar "encerrados entre cuatro paredes". Con este libro -que tiene un precio al público de 80 pesos- el Sistema de Readaptación Social de la entidad, que preside Juan José Pedraza Tovar, prevé dar inicio a un proyecto de producción literaria penitenciaria, con el que permitirán a un considerable número de internos iniciarse como escritores. Sin previo aviso, Ismael Delgado y Pablo Ortiz, sentenciados a siete años de prisión por asaltar un banco, fueron trasladados al Museo del Arte, ubicado en el Centro Histórico de esta ciudad, para encabezar la ceremonia de presentación del volumen. El recinto fue fuertemente custodiado por elementos del penal. El texto fue presentado por el director de la Escuela de Escritores de Querétaro, Miguel Aguilar Carrillo, y el profesor Daniel Ruiz López, quienes indicaron que ambos internos demostraron de forma "dura" que este tipo de literatura "duele". "Es un libro que duele tanto por la condición de los escritores como por la propuesta que nos muestra, y duele por no estar escrito con retórica; duele por su honestidad; duele porque en sus textos hay una verdad que se revela sin grandilocuencia", expresó Miguel Aguilar. Agregó que la escritura de los internos es en momentos cínica e irónica. "Una lectura de la realidad seca y austera alejada de los presupuestos del lector y de los manuales del buen comportamiento que tanto daño causan a la lectura". A su vez, Oscar Ruiz leyó el texto de presentación que escribió su papá, Daniel Ruiz López, "en el lugar donde se purgan penas, donde los seres pierden su libertad y tienen que sufrir varias condenas por errores cometidos o tal vez por casualidad; dos jóvenes se encuentran en tal lugar e incursionan en la literatura, ellos han logrado terminar un libro que demuestra ya cierta cultura". Ismael Delgado indicó que con esta obra recuperaron "un sueño que en el andar de la vida algunos hemos perdido", y agregó que también han abandonado "un poco de valores y principios". Añadió que el libro le está permitiendo volver a sentirse humano. "Tengo siete años de reclusión y es ahora cuando empiezo a vivir". Sorprendidos por el número de asistentes a la presentación, entre ellos sus familiares, los internos reconocieron el apoyo que recibieron de las autoridades penitenciarias para elaborar el libro. A su vez, Pedraza Tovar los instó a hacer partícipes a sus compañeros internos de las actividades literarias, pues consideró que esta es una forma de readaptar a las personas sentenciadas por algún delito.

9.11.05

Nunca había salido en domingo, como un servicio turístico, ja, y para hacer mi dichosa entrevista para Poesía, tuve que hacerlo. Personajes muy sui generis se encuentra uno en los bares, más en el 1910 -botellazos-, entre este copetudo y el cantante Jordan -de quien todavía dudamos de su identidad sexual-, la noche fue bizarra... * El crédito de la foto es del tabasqueño William Taylor.

8.11.05

regreso placentero

Después de leer un cuento, conocer a un buen poeta de la boca de otro buen poeta...
Isla Aunque estoy a punto de renacer, no lo proclamaré a los cuatro vientos ni me sentiré un elegido: sólo me tocó en suerte, y lo acepto porque no está en mi mano negarme, y sería por otra parte una descortesía que un hombre distinguido jamás haría Se me ha anunciado que mañana, a las siete y seis minutos de la tarde, me convertiré en una isla, isla como suelen ser las islas. Mis piernas se irán haciendo tierra y mar, y poco a poco, igual que un andante chopiniano, empezarán a salirme árboles en los brazos, rosas en los ojos y arena en el pecho. En la boca las palabras morirán para que el viento a su deseo pueda ulular. Después, tendido como suelen hacer las islas, miraré fijamente al horizonte, varé salir el sol, la luna, y lejos ya de la inquietud, diré muy bajito: ¿así que era verdad? Virgilio Piñera

3.11.05

La fidelidad de la palabra poética

El doctísimo Sigifredo E. Marín, mejor conocido en las pachangas como Sigi, ganó recientemente el Premio Nacional de Ensayo Abigael Bohórquez, bien merecido se lo tiene, por escribir muy bien, por su elocuencia, por saber lo que hace, por ser una gran gran persona, y no ser un intelectualoide de pacotilla; verdaderamente da gusto que gente así gane premios.
Para sumergirte en la temática Lopez-Velardeana (por cierto, hoy amanecí lopezvelardeana*)
Lee su ensayo aquí.
*Con todo el crédito a los versos de Alí Calderón.

Comiendo paella valenciana

Como podrán observar en las siguientes fotos, no es cualquier cosa, hay que pelearse con la jaiba, destripar el camarón, disfrutar los vegetales, extraer las ostras, poner la basurita en otro plato, etc... Las imágenes hablan por sí mismas. Sólo puedo agregar que fue muy divertido presenciar la escena. Agradecemos al Restaurante Isabel por la deliciosa y oportuna comida.
Nótese que el evento fue patrocinado por Coca-Cola Light, la vida es como te la tomas...

31.10.05

(Tal y como era de esperarse la FFyL cerrada por completo, igual que la DAE y hasta el Carolino. El puente fue seguro desde un principio, ahora no me explico por qué no me fui a Querétaro desde el viernes, no sé, evidentemente las pocas cosas que (no) planeé para el fin de semana no salieron como esperaba. Ni modo. Ahora da igual. Me espera la cafetera llena, para ahora sí terminar de leer a Ricoeur -debería invocarlo para que venga a explicarme desde ultratumba, ja, le voy a poner un altar, ¿cuál habrá sido su comida favorita?-, por más pereza y ganas de dar de baja la materia, ya no puedo hacer nada al respecto, sólo leer y leer, luego escribir... Hoy es cumpleaños de Pollo, este es el segundo año que no está cerca, lo llamé y no puedo encontrarlo tal vez anda en el metro o en algún antro festejando, y al mismo tiempo sintiéndose triste -así como me pasó hace menos de una semana- extrañándonos acordándose de sus pasteles de chocolate en Lomas de Sotelo, luego en la privada, piensa en los muertos, en los fantasmas... Desde aquí le mando el más grande de los abrazos que pueda dar, uno de oso y de brazos largos, sé que sabe cuánto se le extraña. )

30.10.05

Fue en el Sanborns de Tacuba, acabábamos de regresar del norte, empezamos a babosear por aquí, por allá, ver revistas y, sólo por no dejar, pasar por los libros -que siempre son los mismos, que casi siempre son malos, rara es la vez que hay algo emocionante-. Entonces, vino a mis ojos el libro, que pensaba buscar más tarde en El sótano o en Gandhi, y como fue tan sorpresivo pues no lo estaba buscando, me emocioné mucho, y aún más cuando vi uno abierto, de inmediato lo abrí y busqué en el índice, ahí estaba el nombre de Gabriel y su cuento, corrí de lo más contenta a buscar a Din, quien estaba buscando una revista superficial para comprar, y efusivamente se lo mostré: la cita de Baudelaire, la extensión, la contraportada, la biografía del escritor (risas), y todo lo demás... Yo ya sabía que lo habían publicado, y bueno me dio un gusto tremendo, pero nada comparado con verlo así físicamente, letra por letra, a la venta, inevitablemente se multiplicó el gusto, no pude leerlo en medio de la tienda, pues merece dedicarle un rato tranquilo con un cafè con leche al lado, para disfrutarlo, y seguramente decir: definitivamente me gusta cómo escribe Gabriel, tiene talento, qué placer haberlo conocido en Cuévano, en el Bar Fly, hace ya más de un año, qué gusto leerlo y interactuar/platicar/compartir traumas/reir con él, aunque sea de lejos...
En fin, mis más sinceras y repetitivas felicitaciones a ti, Gabriel Rodríguez, por ser más que el autor de uno de los mejores cuentos del 2005.

29.10.05

Nace en FFyL de la UAP “La balanza rota”, organización de jóvenes poetas (jaja)

Esta nota me provocó tantas cosas la semana pasada, no había podido publicarla, pero bueno... Esta es una de las razones por las que estamos como estamos, qué triste y qué mamada. Además, ¿por qué carajos, meten a la poesía en esto?

PUEBLA. lunes 24 de octubre de 2005 Martín Hernández Alcántara .En la Facultad de Filosofía y Letras (FFyL) de la Universidad Autónoma de Puebla un grupo de jóvenes púetas decidió agruparse bajo el nombre de “La balanza rota” –como el púema de Jefferson– con el fin de trabajar en diversos aspectos de la realidad, preponderando su trabajo en el área cultural. Como integrantes de “La balanza rota” destacan Iris Ayala Balderas, Miguel Ángel Pérez Rojano y Judith Santopietro quienes consideran que su organización “es una forma de resistencia ante el individualismo planteado por la posmodernidad”. Intentan efectuar actividades culturales en la ciudad de Puebla con jóvenes creadores de distintas disciplinas. Al grupo lo identifica una preocupación común por la problemática de la crisis educativa en nuestro país y sus efectos en todas las instituciones de diversos niveles. Después de intentar diversas fórmulas para plantear una alternativa ante el sistema, se dieron cuenta que como púetas tenían la mejor forma de hacer la resistencia: la palabra. Hoy la palabra constituye para ellos el medio primordial para resistir, “ya que nos preserva como seres humanos; por medio de ella nuestra memoria permanece desde tiempos pasados hasta hoy; porque con la palabra no sólo viene la historia, sino la oralidad completa desde nuestra raíz ancestral: la leyenda con su carga de verdad; el cuento que había sido utilizado de forma curativa por los antepasados y que puede volver hacía aquellas formas; el lenguaje y por tanto el arte como expresión humana”, consideran. Los orígenes “Testigos desde 1998 de un torpe funcionamiento de la FFyL, en particular del Colegio de LingŸística y Literatura Hispánica, y preocupados porque se imparta una verdadera educación de excelencia como el lema de la universidad. Exponemos a parecer propio la problemática fundamental que marca el desarrollo del colegio”, dice la organización en su exposición de motivos “En 1998 la situación del Colegio de LingŸística y Literatura Hispánica se torna estresante durante los procesos de reinscripción por la falta de oferta de cursos en los horarios necesarios para la comunidad estudiantil, ya que solo se abría una sección de cada materia, al grado de llegar a la saturación, hasta con 50 alumnos, tomando en cuenta que la población estudiantil era de 367”. “El problema de la oferta de materia se desarrolla en torno a la falta de docentes en le colegio, que ocasiona saturación en la carga académica de los profesores pues regularmente había maestros hasta con cuatro materias en horarios matutinos. Desde 1998 los horarios se han mantenido favoreciendo el matutino, pero es importante recordar que el colegio ha permanecido abierto de las 8 de la mañana a 9 de la noche y sólo se ocupa hasta las 5 horas a excepción de uno o dos profesores que dan clase de 7 a 9 horas. Son varios los profesores que sólo dan una clase al día, cuando podrían abrir otra sección y así reducir el sobrecupo de alumnos; ya que el colegio lo es 24 horas al día y no sólo hasta las 5 horas”. “Se notó un grave estancamiento en los programas de estudio, en los materiales y en la forma de dar clase, puntualizando en los materiales, la bibliografía no estuvo (está) actualizada, falta un laboratorio para la materia de fonética y fonología, así como una sala de cómputo que no dependa de horarios de prestadores de servicio social, las antologías de trabajo se tornan repetitivas, así como las clases día con día”. “Respecto a los programas de estudio, es primordial actualizarlos debido a que comparamos los programas con los de otras instituciones de otros estados es notable el rezago y la urgente necesidad de actualizarlos. Ya que la consecuencia principal de los programas anticuados es la falta de competitividad, el desempleo y la enorme falta de egresados con título y también una bolsa de trabajo, así como becas que permitan al tesista y apuren la titulación”. “A últimas fechas, con los acontecimientos de la muerte de dos compañeros de historia, surgió una histeria colectiva, con esto un grupo de alumnos pidieron el cambio de edificio, y que trasladaran el Collhi a CU, tras esta petición respaldada con los acontecimientos, el rector reaccionó y prometió un edificio nuevo y cuando la solución no es trasladar la facultad sino mejorar su funcionamiento logístico, pues de poco serviría un edificio nuevo con los mismos problemas”. “Las exigencias en la actualidad son muchas y por lo tanto no podemos, todos los humanistas, seguir este camino de falta de profesionalismo, se necesitan reformas urgentes que solucionen los problemas para los estudiantes y se mejore la formación de los humanistas y su desempeño ante la sociedad”. Entonces proponen: “se necesitan fundamentalmente para mejorar según nuestro criterio: la apertura de más secciones en horarios, tanto matutino como vespertino, 25 alumnos por grupo. Una mejora de los programas, actualización tanto de bibliografía como de materiales, antologías y lecturas que se realizan en clase. Abrir la planta docente, que los maestros accedan a los requerimientos estudiantiles. Una editorial para fomentar la creatividad y facilitar materiales. Para terminar con la histeria colectiva es básica una revisión de la seguridad del edificio en donde se ubica el colegio y poner los requerimientos necesarios de seguridad, siempre respetando la esencia del edificio”. “Que la universidad otorgue becas además de las Pronabes, que son becas de promedio, a estudiantes regulares con proyectos de investigación, así como a tesistas en igual circunstancia. Se necesita urgentemente que los consejeros estudiantiles se comprometan con su papel y no sirvan incondicionalmente al mal manejo sin cuestionar ni pedir opinión a los estudiantes respecto a sus decisiones ya que los consejeros son representantes, es decir su función es la de comunicar las decisiones de la planta estudiantil y no tienen otro poder, ni se rigen por si mismos, ya que su cargo fue elección de todos los inscritos; en resumen deben funcionar solamente como transmisores de la opinión estudiantil y nunca guiarse por intereses de la universidad o por interese propios”.

21.10.05

17.10.05

alma

UN MAPA UNICO
DESDIBUJADO
BAJO LAS SABANAS DEL HADA.
DESPERDIGADO POR FANTASIAS
LO QUE QUERIAS
HUELE A JARDIN.
SUGIERO QUE NOS QUEDEMOS
ATENTOS
POR LAS SIGLAS DE LOS SIGLOS.
DESPERDIGADOS POR FANTASIAS
LO QUE QUERIAS
NO TIENE FIN.
SUAVE ESTAR...
G.C.

16.10.05

Al menos tengo tres mapas del metro, son de distintos tamaños: uno de bolsillo que atrás promociona el caldo de pollo Rosa Blanca, uno más grande que bien puedo traer en un libro, y otro más grande que se puede doblar y cabría apretado en mi cartera… Lo curioso, o más bien lo obvio, es que nunca sé dónde están, o bien, nunca los traigo conmigo cuando los necesito. Eso me pasó hoy. Para variar y hacer más emocionante el breve viaje, ya no había lugar en los cinco camiones próximos, tenía que esperar dos horas o algo así. Pudo haber sido una opción si no fuera tan desesperada y si el recorrido –de la central del norte a Puebla- no fuera tan largo. De inmediato dije NO a la apática señorita de ADO, que me dio la mala noticia… crucé la calle y antes de bajar las escaleras del metro, saqué los libros que hacían bulto en la maleta y los puse en mi morral. Entonces comenzó el descenso, escalón por escalón, intentando no golpear mucho la maleta, pues el pesado contenido era frágil, la gente se me adelantaba y bajaba presurosa, mientras yo seguía con lentitud, y pensaba en el tortuoso transborde en la Raza, cambiar de amarillo a verde, pocas cosas en la vida me producen tanta pereza, esa estación es una de ellas, el tedioso “túnel de la ciencia”: la célula, el feto, Australia, tormentas de guaraguá, otra vez el feto, blablabla, La Vía Láctea y sus constelaciones –que ahora deberían de tener otros nombres debido al titipuchal de foquitos fundidos -, y luego, si el túnel no fuera suficiente, transbordar otra vez, de verde a rosa, lo bueno es que ahí hay escaleras eléctricas. Sólo por no dejar, busqué un mapa de pared y revisé si había otra opción para llegar a San Lázaro, y sí, Oceanía era una opción, el caso era evitar el exceso de escaleras, mientras contaba con el dedo las estaciones de las dos rutas correspondientes, un amable y particular chilanguito, me tomó por el hombro y me dijo: mira, yo tengo un mapa, te lo regalo, quédatelo. Le di las gracias, nos sonreímos y se fue. Por segunda vez en esta estación, alguien desmiente la mala –e injusta- fama de los chilangos, hace no mucho, debido a la eficiencia de ADO –son tan listos que los fines de semana la gente que intenta viajar a Puebla desde esa Terminal, debe esperar por lo menos una hora-, tuve que irme, también, a la TAPO, y llevaba la misma maletota, dos mochilas y un bonsái, el buen defeño me ayudó a subir la maleta, y eso es que él estaba arriba y no abajo, como yo. Fue un buen detalle y habla muy bien de ellos, no todos son así, claro, pero tampoco todos son unos pelados, gañanes, patanes, odiosos, etc. como muchos afirman… El caso es que el mapita, me sirvió para tres cosas: uno, asegurarme de que Oceanía era una opción viable; dos, tener el teléfono de Bansefi y saber que ellos hacen que cada peso crezca; tres, enterarme de que Terocaps (500 mg) controla el colesterol –espero él lo sepa bien o lo tenga apuntado en otro lado-. En el vagón todos iban somnolientos, y como no estarlo si la línea amarilla es una de las más lentas, y a mí se me había olvidado, ni modo, ya no había prisa, estaba camino a Oceanía, vino a mi mente: one breath away, from mother Oceania, your nimble feet make prints in my sands, you have done good for yourselves… con eso no fue largo el camino, después camino a San Lázaro vino un encuentro que no fue grato, y afortunadamente duró poco, la próxima vez debo recordar que no todos son amables, que no todos tienen buenas intenciones y que, las mamás tienen razón -sólo a veces-, es malo responderle a desconocidos que parecen sospechosos, pero es que yo iba tan complacida con el detallazo, con el mapita que llegó tan a tiempo. Y nada, me fui contenta pensando en eso, y no en el viejito chimuelo que me quería llevar a Chalco.

15.10.05

López Velarde dice:

...lo efímero de las cosas placenteras refina nuestras sensaciones. Ya sea que los instintos crueles no lleguen a separarse de las profundidades del ser humano; ya sea que el amor tienda hacia la destrucción del objeto amado; ya sea que hay desapariciones que encierran el poder de excitar las fibras sentimentales con una sugestión poética. Se goza con aniquilar lo que se adora...
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FUENTE: el buen ensayo de Sigi

13.10.05

_el_futuro_

Y sé muy bien que no estarás.

No estarás en la calle

en el murmullo que brota de la noche

de los postes de alumbrado,

ni en el gesto de elegir el menú,

ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes

ni en los libros prestados,

ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,

en el destino original de mis palabras,

ni en una cifra telefónica estarás,

o en el color de un par de guantes

o una blusa.

Me enojaré

amor mío

sin que sea por ti,

y compraré bombones

pero no para ti,

me pararé en la esquina

a la que no vendrás

y diré las cosas que sé decir

y comeré las cosas que sé comer

y soñaré los sueños que se sueñan.

Y sé muy bien que no estarás

ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,

ni allá afuera

en ese río de calles y de puentes.

No estarás para nada,

no serás mi recuerdo

y cuando piense en ti

pensaré un pensamiento

que oscuramente trata de acordarse de ti.

J.C.

11.10.05

Al aire

- Qué desagradable es que se estén quejando de todo cuando estás comiendo, y peor aún, que se quejen siempre de lo mismo, con los mismos argumentos estúpidos, con el mismo tedio, con la misma amargura... -Qué bonito es que -a pesar de la frialdad de la tecnología- un impulso y su respuesta te cambien el día, la nostalgia por la sonrisa, un silencio por 16 palabras con sus puntos y comas, y todo en menos de dos minutos... Es un verdadero y encantador placer.

frases que llegan tarde

(
no me gusta Piglia a mí tampoco por qué porque me aburre a mí me pasa lo mismo aunque, el otro día me dieron un separador/frase de Prisión perpetua que me gustó mucho qué decía algo sobre la existencia, no me acuerdo bien, no tengo memoria para aprenderme frases, así como tú búscala sí, eso hago, no sé dónde está, cuando la encuentre te digo )
Seis días después, un poco tarde, la encontré:
Todos los pensamientos pueden utilizarse para la aniquilación de la propia existencia.

8.10.05

...me escribo a mí misma

4 días: intensos, nerviosos, entretenidos, divertidos, profundos, poco solitarios, revitalizantes, inestables, pop, encantadores, silenciosos, desvelados, pachangueros, incómodos, adorables, agotados, desconcertantes, poéticos, frustrantes, inciertos, reveladores, sin despedidas... Demasiado que escribir y poca energía por el momento. Creo que se me está haciendo un callo en el corazón.

Dos poemas de Solisón

Llegué a mi casa 9:30, muy temprano a comparación de los últimos días, sabía que no podría estar ahí, viendo el techo y dándole vueltas a lo mismo, tomé la bolsa, la chamarra y las llaves, caminé tantito, busqué un dulce y me topé con el libro de Álvaro, volví a leer la dedicatoria que en principio fue "normal", esta vez me llevó más allá, al azar busqué un poema, llegó justo a tiempo, dos páginas más y llegó el otro, quizá más certero, más reflejo....... Sensación extraña, pero placentera, esa de leer poesía a media calle y a media luz.
Caminar a solas no en los patios baldíos sino en las calles pero a solasfdj sin recuerdos asidos a la memoria sin pasos huidizos de mujeres Solo en la calle sola
**
Errar espestar a solas encerrado en el suspiro que el destierro otorga a los desemejantes Caminar epacabizbajo descaminar los pasos seguir el eco de los recuerdos como huellas frescas y entrar a la tumba que pronto se cubrirá de tierra

5.10.05

Pinche Juan

Ayer me di cuenta de que Juan ya sabe hablar con los ojos. A Juan le molestan las mentiras, la incongruencia, pero es un mentiroso incongruente -suele pasar-. Creo que Juan suele entender lo que me es inefable, por lo menos ayer me entendió y supongo que adivinó mi respuesta silenciosa. A Juan lo alimenta la distancia. Tres años después entiendo algo que Juan me dijo en una caminata, en la que había más que palabras y que lluvia, luego no había nada, bonito recuerdo. Anoche Juan se dio cuenta de que estaba nerviosa por alguien. Juan sospecha que lo estoy desprendiendo lentamente. Juan siempre estará presente, aunque ninguno de los dos quiera. ¡Pinche Juan!

30.9.05

Él es Kobe

Le gusta devorar pizzas enteras de pepperoni, de preferencia deben estar recién hechas y justo encima de la mesa; también le gusta destruir los recibos de la luz y esconderlos abajo del librero del comedor; su mayor placer en la vida es estar echado en la cama mientras le rascan la panza.
Odia los días fríos, porque le provoca más flojera de la habitual; también odia a los motociclistas que entran a la privada, se enoja mucho mucho cuando los escucha, así como también le molestan mucho los chamacos que se ponen a jugar fútbol afuera de la casa, esos que se la pasan dándole balonazos al mosquitero, pero cuando a los mensos se les vuela el balón al patio -SU patio- goza al jugar con la pelota un rato y después, todavía más, al poncharla.
Generalmente se divirte gruniéndote y haciendo que le quites su pelota de goma, o también escapándose cuando alguien intenta bañarlo, pero su gran diversión, de lunes a viernes y a veces los sábados o domingos, es fastidiar a Laura -mi prima-.
Es, definitivamente, un lindo y buen perro ...lo extraño.

25.9.05

Pues, nada: cancelaron el curso de português... ahora sé más de eso que no quiero conocer ni volver a ver... anoche me reí en exceso, como hace mucho no me reía -creo que hasta más que con el baile del osito y la maestra Chayito-... está lloviendo y solamente tengo ganas de estar triste, no de hacer carteles o escribir poemas o leer sobre historia o aspirar al orden de mi vivienda... Q acaba de escribir: los que dieron sus alas, están tristes de no verlas volar

23.9.05

(Paja, pura paja)

La evidencia es la víbora que retuerce el cuello a la piedad. El hombre se adentra en sí mismo, con la cabeza entre las manos, y suelta un grito ahogado: hay demasiada paja.
Tahar Ben Jelloum

14.9.05

-incoherente-

Soñé con lo que él escribió ayer, seguro porque por la tarde, con cierta frecuencia, me daba vueltas:"E. ..... .. ... ....e.", esas palabras no cabían en su espacio, no tenían sentido para mí viniendo de él, al final me di cuenta de que caben en todos... luego, en el sueño cuando recitaba de memoria el poema, él parecía tranquilo y resignado:
La regla es esta: dar lo absolutamente imprescindible, obtener lo más, nunca bajar la guardia, meter el jab a tiempo, no ceder, y no pelear en corto, no entregarse een ninguna circunstancia ni cambiar golpes con la ceja herida; jamás decir "te amo", en serio, al contrincante ... Es el mejor camino ... para ser eternamente desgraciado ... y triunfador ... sin riesgos aparentes. E.L.

8.9.05

La verdadera realidad es lo que no ocurrió.

Detienen a perro roba chocolates

NUEVA YORK. Conan, un bull terrier de siete años, terminó tras las rejas luego de "asaltar" una estación de servicio. Según su dueña, es un reincidente.
El miércoles por la noche, Conan logró escabullirse de su casa y emprendió su marcha hacia el único lugar abierto que había a esa hora, una estación de servicio.
Las cámaras de seguridad lo captaron dando vueltas alrededor del estante de los chocolates, metiendo su nariz en los contenedores de caramelos sueltos, revolviendo su contenido hasta encontrar su golosina favorita: la barra de arroz inflado cubierta con chocolate.
"Una vez que terminó de comer todos los chocolates, largó un fuerte eructo", comentó Elisabeth Roel, la empleada de turno esa noche, quien intentó atrapar a Conan, pero desitió cuando el perro emitió un amenazante gruñido.
Ante la advertencia del can, que seguía comiendo los chocolates que encontraba en el caminio, Roel decidió llamar a la policía para que atraparan al perro delincuente.
Por su parte, Liss-Hege Jeremiassen, la dueña de Conan, aseguró que "le encanta la comida en general, y tiene una debilidad por los dulces. Ya se ha escapado un par de veces de casa y siempre se dirige a lugaers donde venden alimentos".
Simpático ejemplar... Esto me hizo pensar en el poema de Lizalde:
El perro
Este es un perro.
Una criatura que se ignora.
No sabe
que pertenece a una clase
- de cosa o bestia -, ignora
que la palabra perro
no lo designa a él en especial:
cree que se llama perro,
cree que se llama hombre,
cree que se llama "ven",
cree que se llama "muerde".

5.9.05

Ni un segundo más, ni uno menos, el momento fue el justo para encontrarlo de frente cuando él salía... Mi clase terminó temprano, no encontré a I para saludarla, nadie me detuvo para pedir copias...
Generalmente a uno le da gusto encontrarse a viejos conocidos, hablar de la tesis, de que ya te vas, de cómo le va al otro, y entonces, todo se queda en eso y ya, el tiempo que se lleva caminar a la esquina es suficiente, ver el semáforo, esperar para cruzar y despedirse, un a ver si luego nos vemos, deberíamos tomar un café, se dicen al aire, y más cuando tú mismo te desprendiste del singular personaje.
Entonces luego escuchas: a propósito, ¿será efímero o cuento con tu presencia nuevamente? (por aquello de la fabula del olvido).
¿Qué se responde ante eso?

1.9.05

SUEÑOS

Sueño con una mesa y una silla Sueño que me doy vuelta en automóvil Sueño que estoy filmando una película Sueño con una bomba de bencina Sueño que soy un turista de lujo Sueño que estoy colgando de una cruz Sueño que estoy comiendo pejerreyes Sueño que voy atravesando un puente Sueño con un aviso luminoso Sueño con una dama de bigotes Sueño que voy bajando una escalera Sueño que le doy cuerda a una victrola Sueño que se me rompen los anteojos Sueño que estoy haciendo un ataúd Sueño con el sistema planetario Sueño con una hoja de afeitar Sueño que estoy luchando con un perro Sueño que estoy matando una serpiente Sueño con pajarillos voladores Sueño que voy arrastrando un cadáver Sueño que me condenan a la horca Sueño con el diluvio universal Sueño que soy una mata de cardo. Sueño también que se me cae el pelo.

Nicanor Parra
y yo, durante dos semanas consecutivas, sigo soñando casi con lo mismo, lo más chistoso es que al despertar me acuerdo perfecto de todo, hasta de las sensaciones...
¿Será que estoy hospitalizada oníricamente por obsesiva, por delirios, por ociosa?

29.8.05

Del anticoincidir...

En los quince minutos que estuviste ahí sentada, nadie entró al baño de mujeres. Mientras tanto seguías pensando en el encuentro fallido, en la trascendencia -o no- de las posibilidades infinitas o la infinitud de las posibilidades.
Él, al que conocías por letras, no por cara, cuerpo o gestos, caminaba en la calle angosta y larga. (Tú estabas solamente esperando, algo, alguien, el todo o la nada, cualquier cosa que supiera bien con la noche -un verso, unos pasos-) Las miradas se cruzaron, se reconocieron, tal vez se reconciliaron: se dijeron Qué tal, qué tal. Él continuó caminando, desvió la mirada, tal vez luchaba por voltear, pero no se lo permitió, pudo más él que la curiosidad -¿por qué lo miraban?-. Tú lo seguiste en su trayecto hasta que desapareció su silueta; con la vista fija en el punto perdido, pensabas en la ironía de conocerlo y no, de saber quién era, sin haberle hablado antes. En eso, la figura triste reapareció entre los transeuntes, buscaste su mirada desde lejos, la encontraste. Él se resistió varias veces, pero la curiosidad regresaba a él, y te vió, te veía, te miraba, traspasaba la pupila, tú seguías con la vista fija, posada en lo que había detrás de los lentes -quizá más lejos-.
Tantas veces te habías preguntado cómo serían los ojos de aquél que en sus palabras plasmaba lo que justamente, al leerlo, estabas sintiendo, ése a quien llegaste por ociosidades o casualidades. El mismo desconocido que había atrapado en imagen la casa derrumbada de tus realidades poblanas. Justo él, pasó frente a ti, seguías tan quieta junto a Cervantes, con frío y con nadie, contigo y con él, esperando a otro, o esperándote...
- qué piensas
- Que seguro tu nombre empieza con L y termina con L
- ¿No has pensado que tal vez empieza con L y termina con O?
- O al revés, una vez conocí a un poeta cuyo nombre empezaba también con L y terminaba con O, una vez estuvimos hablando en una noche como esta, ahora no sé qué es de él
- Quizás él se esté preguntando lo mismo
- Qué será de él...
- O de ti. Tu nombre comienza con G, creo, se pierde en una R y no termina, no estoy seguro
- Cuéntame algunos silencios
- ¿No fueron suficientes los anteriores?
- Nunca es suficiente
-
-
-También podríamos decir Lalalí Ioia iiio Aiaiaaiiiioia
- Lunatando sensorida e infimento... eso va antes
- Me enteré de que te obsesionan las miradas
- Como a ti
Él decidió seguir caminando sin detenerse, tú te quedaste sentada.
<>

28.8.05